Hommage à Descartes

- Je me demande...
- Quoi ? 

Je m'immobilise, je suspends mon geste. Un temps.

- Non, rien.

Mon cerveau ferme une porte, en quelque sorte, et retourne là ou il était.  Mon poignet impulse un mouvement sec, et rien qu'au bruit, je sais que c'est gagné : une lézarde se mord la queue sur la circonférence, l'oeuf est fendu en deux, sans le moindre éclat. Mes bras décrivent une parabole, alors que j'en écarte les deux parties. Le contenu - jaune, blanc - tombe nonchalamment dans le bol, ondule vaguement et se stabilise. Magnifique. Je prends un autre oeuf.

- Tout de même, je me demande...
- Oui ?

Je regarde l'oeuf, je le questionne du regard.

- Non, rien.

Paf. Ou plutôt, pif. Sploutch.
Il y a un éclat de coquille dans le bol. Je le pince entre mes doigts, il se dérobe. Je le dédaigne.
Le temps s'assombrit, et je prends un autre oeuf. Il me paraît plus petit que les autres.

- Quand même, quand même, je me demande...
- ... ?

Une mouche bruyante tournoie stupidement contre la vitre. Je dégaine, et je la coupe en deux, comme Lucky-Luke, mais juste en rêve. 

- Non, rien.

J'arme mon poignet, mais l'oeuf m'échappe des doigts. Je pense : sors ton parachute ! Mais c'est un peu idiot, vu qu'il n'en a pas.

L'oeuf tombe, s'écrase sur le carrelage, et le silence revient.


L'oeuf